Cada olhar de mulher que respiro,
cada verso escrito com prazer
deste amor, quando por não te ter,
excedo meus versos em martírio...

Cada lírico avesso da fortuna
num retrocesso que avança, sem querer,
jaz em meu peito, de inútil ternura
lançado por ti às favas do sofrer!

Se em teu olhar, ao menos a esperança
que colorem os belos campos virgens
gerasse a flor, na pureza de criança;

eu do amor não teria só miragens,
desvelaria na dor tua fragrância

- meu leito tornado mais que imagens!

Imagem, by Picasso.